" Cette urgence intérieure, comme une fleur, un festin. Cette chose qui me prend et qui rampe comme un serpent. Ce n’est pas la mort ; mais mourir résoudra son pouvoir. Un stylo désespéré m’échappe de la main. C’est dans une chambre minable qu’ils me découvriront, sans jamais savoir mon nom, ni mon propos, ni la valeur de mon évasion. "
Charles Bukowski
Putain,c'est la misère.Je viens de me rendre compte que ce blog a été créé le jour de Noël...Il devait être bandant ce Noël 2007!!!!
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